Горы далёкие, люди глубокие
Ввязаны краем в землю красивую
Усыпана инеем, слезами, молитвами
Острыми иглами, дорогами, лентами
Водопадами бледными.
Где-то рядом мы движемся
Дождями горными по крышам колышимся
Кровь-вино Богами рождается
Давид-строитель сквозь века улыбается.
Я люблю тебя Грузия-колыбель вдохновения.
Снова в путь пора дорогами времени!
Держит нить памяти за сердце холодное.
Закрою глаза: ты, я, сука вечность голодная.
Дорога времени
Ты думаешь я убегаю или спешу жить? Нет, я иду своей дорогой. То, что рождалось в сердце и тянуло в путь, теперь стало настоящим. Я осознаю, что происходит и просыпаясь, ещё помню в какой стране и куда движусь, где мой дом и любимых людей, которые в моём сердце.
Дорога, как медитация, даёт силы, восстанавливает и ведёт. Я отдаю себе отчет, что дорога-мой дом. Вспоминаю Джарылгач и слова Мошо. Жизнь, как песок сквозь пальцы, как пролив, который уносит и возвращает жизни.
Её глаза на звезды не похожи, а на что похожи? Чем она дышит? Может одним со мной воздухом? Или я задыхаюсь от собственных иллюзий и не помогает даже Сальбутамол?
У всего есть память. Хорошо это или плохо — мы не винчестеры, а вечные носители Вселенной, эфир. Сколько 120 или 1700? Уже не важно. Сейчас времени нет — так мы договорились. Есть дождь, свет, туман.
Кто рисует линии, а потом пытается доказать, что они не пересекаются? Или перпендикулярны? Так вот: все относительно, разрушительно, утомительно и восхитительно.
Думаю, оторву от куртки рукава — жилет легче, да и теплее там. Пока дороги стали холоднее и жёстче, луна ярче, а я ???
Пильников Максим
